Querría odiar, pero no puedo. Todo me dice que debo hacerlo, pero el recuerdo de una sonrisa en las miles de fotos en las que se me regaló me impiden hacerlo.
Querría irme a la cresta, salir de aquí, no estar donde estuvimos, ni ver a quienes conocimos. Pero paso por ahí y el aire que respiramos me sujeta y no me suelta.
Quiero desintoxicarme, sacarme la mierda de adentro. Pero el proceso es lento, y cada vez que parece ponerse mejor, más veneno llega y peor me pongo.
Quiero cerrar la herida, pero no hace más que abrirse y abrirse. Cada día, cada recuerdo, cada aparición rasgan el alma cual bisturí rasga la piel.
Querría haber dejado ir, pero ya no pude. Ni siquiera se me permitió: sólo fue ponerse de pie y marchar hacia atrás, otra vez.
